“亨克?”
亨克转过身,松开正要拧松的那根混凝土柱子。太阳照在他的后脑勺上,气温比昨天高了几度。特尼和罗纳尔一起站在路上,一大一小,经典的兄弟画面:一样的头发,一样的鼻子,哥哥表情严肃,而弟弟却抑制不住满脸的高兴,就差没有牵手。特尼已经长大,这么做有点幼稚,但我能想象罗纳尔仍然在这么做。他们看上去就像一对孤儿。
“唉?”亨克回答。
“你把海报贴起来了吗?”
亨克看看我,我把大锤的锤头夹在两只脚中间,亨克摇了摇头。
“难道你不喜欢吗?”
“我很喜欢,”亨克说,神情凄惨。
“那张海报不小心弄坏了,”我说。
特尼转身对着我。“弄坏了?”他说。
“是。”
“不小心?”
“对。”
“怎么弄的?”
“是你吗,亨克?”罗纳尔高兴地问。
“不,”我说。“是我弄的。”
“可是……”
“你想再要回去吗?”亨克问。
“是的,我只是把它借给你,我妈妈没说吗?”
“没有,”我说,“她没那么说。”
“你不能用胶带把它补好吗?”罗纳尔问亨克。
“不行,太破了。”
特尼看看亨克,看看我,又看看亨克。
“要不要我给你买一幅新的?”亨克问。
“不用,”特尼说。“没关系。”他右脚边的草地上,一朵孤零零的黄色番红花已悄然开放。他没有看到,转身时一下将它踩在脚底。“快走,罗纳尔,”他说。
“我不想……”罗纳尔说。
“快走……”特尼说。“我们要回家了。”他抓住罗纳尔的手把他拉走了,走了一会儿,他又把手松开了。罗纳尔最后又回头看了看,这次不像往常那么兴高采烈了。
“我想抡一会儿大锤,”亨克说。他已把柱子从地里撬起来,老坑里的一根新柱子松松垮垮的。我把大锤给他,弯下膝盖,扶住柱子的中间。他猛砸一锤,就那么一下,我的手就可以松开了。他身上那件旧工装裤的胳肢窝下面出现了一个裂缝,但他似乎没注意到。“去他妈的,”他说着第三次抡起了锤子。
路边的栅栏一共三十根混凝土柱子,其中的八根需要更换。上午我们换了五根,现在在换剩下的三根。我们先从农场那一边开始,然后往东北方向、帮工小屋的残垣处推进。一旦柱子全部到位,我们还要给它们套上绿色的塑料网,再在顶上安一根横杆。
“我哪知道是这样的?”他问。
“是我的错,”我说。
“是谁的错并不重要。”他使出全身的力气把混凝土柱子安上。
“好了,”我说。“就剩一根了。”
我们向最后一根需要更换的柱子走去。
“那是什么?”亨克指着那半堵墙和杂草丛生的院子。
“那里以前是农场帮工住的小屋。”
“怎么没啦?”