迪文小说

第10部分（第2页）

immediately　　　sense　　　that　　　love　　　without　　　hope　　　is　　　simply　　　hopeless；　　　and

understanding　the　limits　of　the　illogical　realm　of　the　heart；　make　a　quick　end

46

of　it　by　politely　declaring；　“They　didn’t　find　us　suitably　matched。　That’s　just

the　way　it　is。”　But；　I’ll　have　you　know　that　my　mother　said　several　times；　“At

least　　don’t　　break　　the　　boy’s　　heart。”　　Black；　　whom　　my　　mother　　referred　　to　　as　　a

“boy；”　was　twenty…four；　and　I　was　half　his　age。　Because　my　father　considered

Black’s　　declaration　　of　　love　　an　　act　　of　　insolence；　　he　　wouldn’t　　humor　　my

mother’s　wishes。

Though　we　hadn’t　forgotten　him　altogether　by　the　time　we　received　news

that　　he’d　　left　　Istanbul；　　we’d　　let　　him　　slip　　pletely　　out　　of　　our　　affections。

Because　we　hadn’t　received　news　about　him　from　any　city　for　years；　I　deemed

it　appropriate　to　save　the　picture　he’d　made　and　shown　me；　as　a　token　of　our

childhood　　memories　　and　　friendship。　　To　　prevent　　my　　father；　　and　　later　　my

soldier…husband；　　from　　discovering　　the　　picture　　and　　getting　　upset　　or　　jealous；　　I

expertly　　concealed　　the　　names　　“Shekure”　　and　　“Black”　　beneath　　the　　figures　　by

making　it　appear　as　if　someone　had　dribbled　my　father’s　Hasan　Pasha　ink　onto

them；　in　an　accident　later　to　be　disguised　as　flowers。　Since　I’ve　returned　that

picture　to　him　today；　maybe　those　among　you　inclined　to　take　a　dim　view　of

how　I　revealed　myself　to　him　at　the　window　will　feel　ashamed　and　reconsider

your　prejudices　somewhat。

Having　exposed　my　face　to　him；　I　remained　for　a　while　there　at　the　window；

showered　　in　　the　　crimson　　hue　　of　　the　　evening　　sun；　　and　　gazed　　in　　awe　　at　　the

garden　bathed　in　reddish…orange　light；　until　I　felt　the　chill　of　the　evening　air。

There　was　no　breeze。　I　didn’t　care　what　someone　passing　in　the　street　would’ve

said　　upon　　seeing　　me　　at　　the　　open　　window。　　One　　of　　Ziver　　Pasha’s　　daughters；

Mesrure；　who　always　laughed　and　enjoyed　herself　saying　the　most　surprising

things　at　the　most　inopportune　times　when　we　went　merrily　and　playfully　to

the　public　baths　each　week；　once　told　me　that　a　person　never　knows　exactly

what　she　herself　is　thinking。　This　is　what　I　know：　Sometimes　I’ll　say　something

and　realize　upon　uttering　it　that　it　is　of　my　own　thinking；　but　no　sooner　do　I

arrive　at　that　realization　than　I’m　convinced　the　very　opposite　is　true。

I　　was　　sorry　　when　　poor　　Elegant　　Effendi；　　one　　of　　the　　miniaturists　　my　　father

often　　invited　　to　　the　　house—and　　I　　won’t　　pretend　　I　　haven’t　　spied　　on　　each　　of

them—went　missing；　much　like　my　unfortunate　husband。　“Elegant”　was　the

ugliest　among　them　and　the　most　impoverished　of　spirit。

I　closed　the　shutters；　left　the　room　and　went　down　to　the　kitchen。

“Mother；　　Shevket　　didn’t　　listen　　to　　you；”　　Orhan　　said。　　“While　　Black　　was