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第67部分（第2页）

“Sovereign　　Refuge　　of　　the　　World　　Your　　Excellency　　My　　Sultan；”　　said　　Master

Osman。　“Perhaps　we　can　better　catch　the　man　responsible　for　this　slip　of　the

brush；　if　my　master　miniaturists　are　forced　to　draw　a　horse　on　a　blank　sheet　of

paper；　quickly；　without　any　story　in　mind。”

“Only；　of　course；　if　this　is　really　a　slip　of　the　brush　and　not　an　actual　nose；”

said　Our　Sultan　shrewdly。

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“My　Sultan；”　said　Master　Osman；　“to　this　end；　if　a　petition　by　express

mand　of　Your　Highness　were　announced　tonight；　if　a　guard　were　to　visit

Your　miniaturists；　requesting　them　to　draw　a　horse　quickly　on　a　blank　sheet

for　this　contest…”

Our　　Sultan　　looked　　at　　the　　mander　　of　　the　　Imperial　　Guard　　with　　an

expression　that　said；　“Did　you　hear　that？”　Then　he　said；　“Do　you　know　which

of　the　Poet　Nizami’s　stories　of　rivalry　I　like　best　of　all？”

Some　　of　　us　　said；　　“We　　know。”　　Some　　said；　　“Which　　one？”　　Some；　　including

myself；　fell　silent。

“I’m　　not　　fond　　of　　the　　contest　　of　　poets　　or　　the　　story　　about　　the　　contest

between　　Chinese　　and　　Western　　painters　　and　　the　　mirror；”　　said　　the　　handsome

Sultan。　“I　like　best　the　contest　of　doctors　who　pete　to　the　death。”

After　He’d　said　this；　He　abruptly　took　leave　of　us　for　His　evening　prayers。

Later；　as　the　evening　azan　was　being　called；　in　the　half　dark；　after　exiting　the

gates　　of　　the　　palace；　　I　　hurried　　toward　　my　　neighborhood　　happily　　imagining

Shekure；　the　boys　and　our　house；　when　I　recalled　with　horror　the　story　of　the

contest　of　doctors：

One　of　the　two　doctors　peting　in　the　presence　of　their　sultan—the　one

often　　depicted　　in　　pink—made　　a　　poison　　green　　pill　　strong　　enough　　to　　fell　　an

elephant；　which　he　gave　to　the　other　doctor；　the　one　in　the　navy…blue　caftan。

That　　doctor　　first　　swallowed　　the　　poisonous　　pill；　　and　　afterward；　　swallowed　　a

navy…blue　　antidote　　that　　he’d　　just　　made。　　As　　could　　be　　understood　　from　　his

gentle　laughter；　nothing　at　all　happened　to　him。　Furthermore；　it　was　now　his

turn　to　give　his　rival　a　whiff　of　death。　Moving　ever　so　deliberately；　savoring　the

pleasure　　of　　taking　　his　　turn；　　he　　plucked　　a　　pink　　rose　　from　　the　　garden；　　and

bringing　it　to　his　lips；　inaudibly　whispered　a　mysterious　poem　into　its　petals。

Next；　with　gestures　that　bespoke　extreme　confidence；　he　extended　the　rose　to

his　rival　so　he　might　take　in　its　bouquet。　The　force　of　the　whispered　poem　so

agitated　the　doctor　in　pink　that　upon　bringing　the　flower　to　his　nose；　which

bore　nothing　but　its　regular　scent；　he　collapsed　out　of　fear　and　died。

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I　AM　CALLED　“OLIVE”