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第26部分（第4页）

no　　need　　to　　name　　names—who　　spent　　his　　evenings　　arranging　　us　　into　　various

designs。　I’ve　traveled　in　mahogany　skiffs；　I’ve　visited　the　Sultan’s　palace；　I’ve

hidden　within　Herat…made　bindings；　in　the　heels　of　rose…scented　shoes　and　in

the　covers　of　packsaddles。　I’ve　known　hundreds　of　hands：　dirty；　hairy；　plump；

oily；　　trembling　　and　　old。　　I’ve　　been　　redolent　　of　　opium　　dens；　　candle…makers’

shops；　dried　mackerel　and　the　sweat　of　all　of　Istanbul。　After　experiencing　such

excitement　and　motion；　a　base　thief　who　had　slit　his　victim’s　throat　in　the

blackness　　of　　night　　and　　tossed　　me　　into　　his　　purse；　　once　　back　　in　　his　　accursed

house；　spat　in　my　face　and　grunted；　“Damn　you；　it’s　all　because　of　you。”　I　was

so　offended；　so　hurt；　that　I　wanted　nothing　more　than　to　disappear。

If　I　didn’t　exist；　however；　no　one　would　be　able　to　distinguish　a　good　artist

from　a　bad　one；　and　this　would　lead　to　chaos　among　the　miniaturists；　they’d

all　be　at　each　other’s　throats。　So　I　haven’t　vanished。　I’ve　entered　the　purse　of

the　most　talented　and　intelligent　of　miniaturists　and　made　my　way　here。

If　you　think　you’re　better　than　Stork；　then　by　all　means；　get　hold　of　me。

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I　AM　CALLED　BLACK

I　wondered　whether　Shekure’s　father　was　aware　of　the　letters　we　exchanged。　If

I　were　to　consider　her　tone；　which　bespoke　a　timid　maiden　quite　afraid　of　her

father；　　I’d　　have　　to　　conclude　　that　　not　　a　　single　　word　　about　　me　　had　　passed

between　them。　Yet；　I　sensed　that　this　was　not　the　case。　The　slyness　in　Esther’s

looks；　Shekure’s　enchanting　appearance　at　the　window；　the　decisiveness　with

which　my　Enishte　sent　me　to　his　illustrators　and　his　despair　when　he　ordered

me　to　e　this　morning—all　of　it　made　me　quite　uneasy。

In　the　morning；　as　soon　as　my　Enishte　asked　me　to　sit　before　him；　he　began

to　describe　the　portraits　he　saw　in　Venice。　As　the　ambassador　of　Our　Sultan；

Refuge　of　the　ber　of　palazzos；　churches　and　the

houses　of　prosperous　men。　Over　a　period　of　days；　he　stood　before　thousands

of　portraits。　He　saw　thousands　of　framed　faces　depicted　on　stretched　canvas　or

wood　　or　　painted　　directly　　onto　　walls。　　“Each　　one　　was　　different　　from　　the　　next。

They　　were　　distinctive；　　unique　　human　　faces！”　　he　　said。　　He　　was　　intoxicated　　by

their　　variety；　　their　　colors；　　the　　pleasantness—even　　severity—of　　the　　soft　　light

that　seemed　to　fall　on　them　and　the　meaning　emanating　from　their　eyes。

“As　if　a　virulent　plague　had　struck；　everyone　was　having　his　portrait　made；”

he　　said。　　“In　　all　　of　　Venice；　　rich　　and　　influential　　men　　wanted　　their　　portraits

painted　as　a　symbol；　a　memento　of　their　lives　and　a　sign　of　their　riches；