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第94部分（第3页）

watched　　（with　　pleasure　　because　　it　　wasn’t　　our　　fault）　　the　　slow　　spread　　of　　a

deadly　　red　　seeping　　from　　a　　bronze　　inkpot　　that　　had　　cracked　　over　　a　　page　　three

illuminators　had　labored　on　for　three　months　（it　depicted　the　Ottoman　army

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on　the　banks　of　the　K？n？k　River　en　route　to　Shirvan；　overing　the　threat　of

starvation　　by　　occupying　　Eresh　　and　　filling　　their　　stomachs）。　　In　　a　　refined　　and

respectful　manner；　we　talked　about　how　the　three　of　us　together　made　love　to

and　together　fell　in　love　with　a　Circasian　lady；　the　most　beautiful　of　the　wives

of　a　seventy…year…old　pasha　who—in　consideration　of　his　conquests；　strength

and　wealth—wanted　ceiling　ornamentation　in　his　home　made　in　imitation　of

the　designs　in　Our　Sultan’s　hunting　lodge。　Then；　we　longingly　recalled　how　on

winter　　mornings　　we　　would　　have　　our　　lentil　　soup　　on　　the　　threshold　　of　　the

yawning　door　so　its　steam　wouldn’t　soften　the　paper。　We　also　lamented　being

separated　from　workshop　friends　and　masters　when　the　latter　pelled　us　to

travel　to　distant　places　to　serve　as　journeymen。　For　a　time；　the　sweetness　of

my　　dear　　Butterfly　　in　　his　　sixteenth　　year　　appeared　　before　　my　　eyes：　　He　　was

burnishing　paper　to　a　high　gloss　by　rubbing　it　quickly　with　a　smooth　seashell

as　the　sunlight；　ing　through　an　open　window　on　a　summer’s　day；　struck

his　naked　honey…colored　forearms。　For　a　moment　he　stopped　what　he　was　so

absentmindedly　doing　and　carefully　lowered　his　face　to　the　page　to　examine　a

blemish。　　After　　making　　a　　few　　passes　　over　　the　　offending　　spot　　with　　the

burnishing　　shell　　using　　different　　motions；　　he　　returned　　to　　his　　former　　pattern；

moving　　his　　hand　　back　　and　　forth　　as　　he　　stared　　out　　of　　the　　window　　into　　the

distance；　losing　himself　in　daydreams。　I　shall　never　forget　how　before　looking

outside　　again；　　he　　briefly　　gazed　　into　　my　　eyes—as　　I　　would　　later　　do　　to　　others。

This　　dolorous　　look　　has　　only　　one　　meaning；　　which　　all　　apprentices　　know　　quite

well：　Time　doesn’t　flow　if　you　don’t　dream。

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I　WILL　BE　CALLED　A　MURDERER

You’d　　forgotten　　about　　me；　　hadn’t　　you？　　Why　　should　　I　　conceal　　my　　presence

from　　you　　any　　longer？　　For　　speaking　　in　　this　　voice；　　which　　is　　gradually　　getting

stronger　　and　　stronger；　　has　　bee　　irresistible　　for　　me。　　At　　times；　　I　　restrain

myself　only　with　great　effort；　and　I’m　afraid　that　the　strain　in　my　voice　will

give　me　away。　At　times；　I　let　myself　go　pletely　unchecked；　and　that’s　when

those　　words；　　signs　　of　　my　　second　　character；　　which　　you　　might　　recognize；　　spill

from　　my　　lips；　　my　　hands　　begin　　to　　tremble；　　beads　　of　　sweat　　collect　　on　　my

forehead　　and　　I　　realize　　at　　once　　that　　these　　little　　whispers　　of　　my　　body；　　in　　turn；

will　furnish　new　clues。