迪文小说

第42部分（第4页）

miniaturist　I　knew；　but　an　unfamiliar　and　ill…willed　stranger　who　didn’t　speak

my　　language；　　and　　this　　sensation　　protracted　　my　　momentary　　isolation　　for

centuries。　I　wanted　to　hold　his　hand；　as　if　to　embrace　this　world；　it　was　of　no

use。　I　begged；　or　thought　I　did：　“My　child；　my　dear　child；　please　do　not　end　my

life。”　As　if　in　a　dream；　he　seemed　not　to　hear。

He　lowered　the　inkpot　onto　my　head　again。

My　thoughts；　what　I　saw；　my　memories；　my　eyes；　all　of　it；　merging　together；

became　fear。　I　could　see　no　one　color　and　realized　that　all　colors　had　bee

red。　What　I　thought　was　my　blood　was　red　ink；　what　I　thought　was　ink　on　his

hands　was　my　flowing　blood。

How　unjust；　cruel；　and　merciless　I　found　it　to　be　dying　at　that　instant。　Yet；

this　was　the　conclusion　that　my　aged　and　bloody　head　was　slowly　ing　to。

Then　　I　　saw　　it。　　My　　recollections　　were　　stark　　white；　　like　　the　　snow　　outside。　　My

heart　ached　as　it　throbbed　as　if　within　my　mouth。

I　　shall　　now　　describe　　my　　death。　　Perhaps　　you’ve　　understood　　this　　long　　ago：

Death　　is　　not　　the　　end；　　this　　is　　certain。　　However；　　as　　it　　is　　written　　everywhere　　in

books；　death　is　something　painful　beyond　prehension。　It　was　as　if　not　only

my　　shattered　　skull　　and　　brain　　but　　every　　part　　of　　me；　　merging　　together；　　was

burning　and　racked　with　torment。　Withstanding　this　boundless　suffering　was

so　　difficult　　that　　a　　portion　　of　　my　　mind　　reacted—as　　if　　this　　were　　its　　only

option—by　forgetting　the　agony　and　seeking　a　gentle　sleep。

190

Before　　I　　died；　　I　　remembered　　the　　Assyrian　　legend　　that　　I　　heard　　as　　an

adolescent。　An　old　man；　living　alone；　rises　from　his　bed　in　the　middle　of　the

night　　and　　drinks　　a　　glass　　of　　water。　　He　　places　　the　　glass　　upon　　the　　end　　table　　to

discover　the　candle　that　had　been　there　is　missing。　Where　had　it　gone？　A　fine

thread　of　light　is　filtering　from　within。　He　follows　the　light；　retracing　his　steps

back　　to　　his　　bedroom　　to　　find　　that　　somebody　　is　　lying　　in　　his　　bed　　holding　　the

candle。　“Who　might　you　be？”　he　asks。　“I　am　Death；”　says　the　stranger。　The　old

man　　is　　overe　　by　　a　　mysterious　　silence。　　Then　　he　　says；　　“So；　　you’ve　　e。”

“Yes；”　responds　Death　haughtily。　“No；”　the　old　man　says　firmly；　“you’re　but　an

unfinished　dream　of　mine。”　The　old　man　abruptly　blows　out　the　candle　in　the

stranger’s　hand　and　everything　vanishes　in　blackness。　The　old　man　enters　his

own　empty　bed；　goes　to　sleep　and　lives　for　another　twenty　years。

I　knew　this　was　not　to　be　my　fate。　He　brought　the　inkpot　down　onto　my

head　once　again。　I　was　in　such　a　state　of　profound　torment　that　I　co