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第78部分（第2页）

painted　　in　　various　　hues　　recalled　　something。　　My　　heart　　beat　　quickly　　as　　I

recognized　the　execution　of　the　magnificent　hand　in　the　piece。　My　heart　knew

before　I　did；　only　he　could’ve　drawn　such　a　splendid　hand：　This　was　the　work

of　Bihzad。　It　was　as　if　light　were　gushing　from　the　painting　to　my　face。

I　had　seen　pictures　drawn　by　the　Great　Master　Bihzad　a　few　times　before；

perhaps　　because　　I　　hadn’t　　looked　　at　　them　　alone；　　but　　in　　a　　group　　of　　former

masters　　years　　ago；　　perhaps　　because　　we　　couldn’t　　be　　certain　　whether　　it　　was

indeed　the　work　of　the　great　Bihzad；　I　hadn’t　been　as　taken　as　I　was　now。

The　　heavy　　moldy　　darkness　　of　　the　　Treasury　　chamber　　seemed　　to　　brighten。

This　beautifully　drawn　hand　merged　in　my　mind　with　that　thin；　magnificent

arm　branded　with　signs　of　love；　which　I’d　just　now　seen。　Again；　I　praised　God

for　showing　me　such　spectacular　beauty　before　I　went　blind。　How　do　I　know

I’ll　soon　be　blind？　I　don’t　know！　I　sensed　that　I　could　share　this　intuition　of

mine　with　Black；　who’d　sidled　up　to　me　holding　a　candle　and　was　looking　at

the　page；　but　something　else　came　out　of　my　mouth。

“Behold　the　remarkable　rendering　of　the　hand；”　I　said。　“It’s　Bihzad。”

My　hand　went　of　its　own　will　to　hold　Black’s；　as　if　it　were　holding　the　hand

of　one　of　those　soft；　velvet…skinned；　beautiful　apprentice　boys；　each　of　whom

I’d　loved　in　my　youth。　His　hand　was　smooth　and　firm；　warmer　than　my　own；

delicate　and　broad；　and　I　was　thrilled　by　the　veined　side　of　his　wrist。　When　I

was　young；　I　would　take　an　apprentice　child’s　hand　into　my　palm　and；　before

telling　　him　　how　　to　　hold　　the　　brush；　　I’d　　gaze　　with　　affection　　into　　his　　sweet；

frightened　eyes。　That’s　how　I　looked　at　Black。　Reflected　in　his　pupils；　I　saw　the

flame　of　the　candle　he　held　aloft。　“We　miniaturists　are　brethren；”　I　said；　“but

now　everything　is　ing　to　an　end。”

“How　do　you　mean？”

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I　said；　“Everything　is　ing　to　an　end”　like　a　great　master　who　longs　for

blindness；　　having　　devoted　　his　　years　　to　　a　　lord　　or　　a　　prince；　　having　　created

masterpieces　in　his　workshop　in　the　style　of　the　ancients；　having　even　ensured

that　this　workshop　had　its　own　style；　a　great　master　who　knows；　whenever　his

patron　lord　loses　his　last　battle；　that　new　lords　will　e　in　the　wake　of　the

plundering　enemy；　disband　the　workshop；　tear　apart　bound　volumes　leaving

the　pages　in　disarray　and　belittle　and　destroy　what　remains；　including　the　fine

details　　that　　he　　long　　believed　　in；　　that　　were　　of　　his　　own　　discovery　　and　　that　　he

loved　like　his　own　children。　But　I　needed　to　explain　this　to　Black　differently。

“This　　illustration　　is　　of　　the　　great　　Poet　　Abdullah　　Hatifi；”　　I　　said。　　“Hatifi　　was

such　a　great　poet　that　he　simply　stayed　home　while　everybody　else　rushed　out