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第90部分（第2页）

dagger；　then　inserting　it　into　the　space　between　door　and　jamb　and　levering　it

with　　all　　our　　weight；　　we　　broke　　the　　lock。　　We　　were　　met　　by　　the　　stench　　of

dampness；　dirt　and　loneliness；　which　had　accumulated　over　years。　By　the　light

of　　the　　lamp；　　we　　noticed　　an　　unmade　　bed；　　sashes　　tossed　　randomly　　upon

cushions；　　　　vests；　　　　two　　　　turbans；　　　　undershirts；　　　　Nimetullah　　　　Effendi　　　　the

Nakshibendi’s　Persian　dictionary；　a　wooden　turban　stand；　broadcloth；　needle

and　　thread；　　a　　small　　copper　　pan　　full　　of　　apple　　peels；　　quite　　a　　few　　cushions；　　a

velvet　bedspread；　his　paints；　his　brushes　and　all　of　his　supplies。　I　was　on　the

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verge　　of　　rifling　　through　　the　　writing　　paper；　　the　　layer　　upon　　layer　　of　　carefully

trimmed　Hindustan　paper；　and　the　illuminated　pages　on　his　small　desk；　but　I

restrained　　myself　　both　　because　　Black　　was　　more　　enthusiastic　　than　　I；　　and

because　　I　　knew　　full　　well　　how　　a　　master　　miniaturist　　would　　incur　　nothing　　but

bad　luck　if　he　went　through　the　belongings　of　a　less　talented　miniaturist。　Olive

is　not　as　talented　as　is　assumed；　he’s　merely　eager。　He　tries　to　cover　up　for　his

lack　of　talent　with　adoration　of　the　old　masters。　The　old　legends；　however；　only

rouse　an　artist’s　imagination；　it’s　the　hand　that　does　the　painting。

As　Black　was　searching　meticulously　through　all　the　chests　and　boxes；　going

as　far　as　to　check　the　bottoms　of　laundry　baskets；　without　touching　anything　I

glanced　at　Olive’s　Bursa　towels；　his　ebony　b；　his　dirty　bath　hand　towel；　his

rosewater　bottles；　a　ridiculous　waist　cloth　with　an　Indian　block…print　pattern；

quilted　jackets；　a　heavy；　dirty　women’s　robe　with　a　slit；　a　dented　copper　tray；

filthy　carpets　and　other　furnishings　too　cheap　and　slovenly　for　the　money　he

earned。　　Olive　　was　　either　　very　　stingy　　and　　salting　　his　　money　　away　　or　　he　　was

squandering　it　somehow…

“The　house　of　a　murderer；　precisely；”　I　said　later。　“There　isn’t　even　a　prayer

rug。”　　But　　this　　wasn’t　　what　　I　　was　　thinking。　　I　　concentrated。　　“These　　are　　the

belongings　of　a　man　who　doesn’t　know　how　to　be　happy…”　I　said。　Yet；　in　a

corner　　of　　my　　mind；　　I　　thought　　sadly　　about　　how　　misery　　and　　proximity　　to　　the

Devil　nursed　painting。

“Despite　　knowing　　what　　it　　takes　　to　　be　　content；　　a　　man　　might　　still　　be

unhappy；”　said　Black。

He　placed　before　me　a　series　of　pictures　drawn　on　coarse　Samarkand　paper；

backed　with　heavy　sheets；　which　he’d　removed　from　the　depths　of　a　chest。　We

studied　　the　　pictures：　　a　　delightful　　Satan　　all　　the　　way　　from　　Khorasan　　that　　had

emerged　from　beneath　the　ground；　a　tree；　a　beautiful　woman；　a　dog　and　the

picture　　of　　Death　　I　　myself　　had　　drawn。　　These　　were　　the　　illustrations　　that　　the

murdered　storyteller　hung　up　each　night　he　told　one　of　his　disgraceful　stories。