迪文小说

第4部分（第3页）

For　　a　　couple　　of　　nights　　in　　a　　row；　　I　　came　　to　　this　　coffeehouse　　to　　relive　　the

happiness　I’d　felt　before　being　a　murderer；　to　raise　my　spirits　and　to　listen

to　the　storyteller。　Most　of　my　miniaturist　friends；　the　brethren　with　whom　I’d

spent　　my　　entire　　life；　　came　　here　　every　　night。　　Since　　I’d　　silenced　　that　　lout　　with

whom　I’d　made　illustrations　since　childhood　I　didn’t　want　to　see　any　of　them。

Much　embarrasses　me　about　the　lives　of　my　brethren；　who　can’t　do　without

gossiping；　　and　　about　　the　　disgraceful　　atmosphere　　of　　joviality　　in　　this　　place。　　I

even　sketched　a　few　pictures　for　the　storyteller　so　they　wouldn’t　accuse　me　of

conceit；　but　that　failed　to　put　an　end　to　their　envy。

They’re　　justified　　in　　being　　jealous。　　Not　　one　　of　　them　　could　　surpass　　me　　in

mixing　　　colors；　　　in　　　creating　　　and　　　embellishing　　　borders；　　　posing　　　pages；

selecting　　subjects；　　drawing　　faces；　　arranging　　bustling　　war　　and　　hunting　　scenes

and　depicting　beasts；　sultans；　ships；　horses；　warriors　and　lovers。　Not　one　could

approach　my　mastery　in　imbuing　illustrations　with　the　poetry　of　the　soul；　not

even　in　gilding。　I’m　not　bragging；　but　explaining　this　to　you　so　you　might　fully

understand　me。　Over　time；　jealousy　bees　an　element　as　indispensable　as

paint　in　the　life　of　the　master　artist。

During　my　walks；　which　grow　increasingly　longer　due　to　my　restlessness；　I

e　　face…to…face　　occasionally　　with　　one　　of　　our　　most　　pure　　and　　innocent

religious　countrymen；　and　a　strange　notion　suddenly　enters　my　head：　If　I　think

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about　the　fact　that　I’m　a　murderer；　the　man　before　me　will　read　it　on　my　face。

Therefore；　　I　　force　　myself　　to　　think　　of　　different　　things；　　just　　as　　I　　forced　　myself；

writhing　in　embarrassment；　to　banish　thoughts　of　women　when　performing

prayers　as　an　adolescent。　But　unlike　those　days　of　youthful　fits　when　I　couldn’t

get　　the　　act　　of　　copulation　　out　　of　　my　　thoughts；　　now；　　I　　can　　indeed　　forget　　the

murder　that　I’ve　mitted。

You　realize；　in　fact；　that　I’m　explaining　all　these　things　because　they　relate

to　　my　　predicament。　　But　　if　　I　　were　　to　　divulge　　even　　one　　detail　　related　　to　　the

killing　　itself；　　you’d　　figure　　it　　all　　out　　and　　this　　would　　relieve　　me　　from　　being　　a

nameless；　　faceless　　murderer　　roaming　　among　　you　　like　　an　　apparition　　and

relegate　　me　　to　　the　　status　　of　　an　　ordinary；　　confessed　　criminal　　who　　has　　given

himself　up；　soon　to　pay　for　his　crime　with　his　head。　Give　me　the　license　not　to

dwell　　on　　every　　single　　detail；　　allow　　me　　to　　keep　　some　　clues　　to　　myself：　　Try　　to

discover　who　I　am　from　my　choice　of　words　and　colors；　as　attentive　people　like

yourselves　might　examine　footprints　to　catch　a　thief。　This；　in　turn；　brings　us　to

the　issue　of　“style；”　which　is　now　of　widespread　interest：　Does　a　miniaturist；

ought　a　miniaturist；　have　his　own　personal　style？　A　use　of　color；　a　voice　all　his