迪文小说

第64部分（第3页）

whether　　or　　not　　a　　humble　　bearing　　required　　one　　to　　do　　so；　　he’d　　just　　sign　　his

name　with　a　smile　and　a　victorious　flourish。

He　　continued　　bravely　　down　　the　　path　　I’d　　set　　him　　on　　and　　mitted　　to

paper　　what　　none　　before　　him　　had　　been　　able　　to。　　Like　　myself；　　he　　too　　would

watch　　master　　glassblowers　　turning　　their　　rods　　and　　blowing　　glass　　melted　　in

ovens　to　make　blue　pitchers　and　green　bottles；　he　saw　the　leather；　needles　and

wooden　molds　of　the　shoemakers　who　bent　with　rapt　attention　over　the　shoes

and　　boots　　they　　made；　　a　　horse　　swing　　tracing　　a　　graceful　　arc　　during　　a　　holiday

festival；　　a　　press　　squeezing　　oil　　from　　seeds；　　the　　firing　　of　　our　　cannon　　at　　the

enemy；　and　the　screws　and　the　barrels　of　our　guns。　He　saw　these　things　and

painted　them　without　objecting　that　the　old　masters　of　Tamerlane’s　time；　or

the　legendary　illustrators　of　Tabriz　and　Kazvin；　hadn’t　lowered　themselves　to

do　so。　He　was　the　first　Muslim　miniaturist　to　go　to　war　and　return　safe　and

sound；　in　preparation　for　the　Book　of　Victories　that　he　would　later　illustrate。　He

was　　the　　first　　to　　eagerly　　study　　enemy　　fortresses；　　cannon；　　armies；　　horses　　with

bleeding　　wounds；　　injured　　soldiers　　struggling　　for　　their　　lives　　and　　corpses—all

with　the　intent　to　paint。

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I　recognize　his　work　from　his　subject　matter　more　than　his　style　and　from

his　attention　to　obscure　details　more　than　his　subject　matter。　I　could　entrust

him　with　plete　peace　of　mind　to　execute　all　aspects　of　a　painting；　from　the

arrangement　of　pages　and　their　position　to　the　coloring　of　the　most　trivial

details。　In　this　regard；　he　has　the　right　to　succeed　me　as　Head　Illuminator。　But

he’s　　so　　ambitious　　and　　conceited；　　and　　so　　condescending　　toward　　the　　other

illustrators　　that　　he　　could　　never　　manage　　so　　many　　men；　　and　　would　　end　　up

losing　　　them　　　all。　　　Actually；　　　if　　　it　　　were　　　left　　　to　　　him；　　　with　　　his　　　incredible

industriousness；　　he’d　　simply　　make　　all　　the　　illustrations　　in　　the　　workshop

himself。　If　he　put　his　mind　to　such　a　task；　he　could　in　fact　succeed。　He’s　a　great

master。　He　knows　his　craft。　He　admires　himself。　How　nice　for　him。

When　I　visited　him　unannounced　once；　I　caught　him　at　work。　Resting　upon

folding　worktables；　desks　and　cushions　were　all　the　pages　he　was　working　on：

illustrations　for　Our　Sultan’s　books；　for　me；　for　miserable　costume　books　that

he　dashed　off　for　foolish　European　travelers　eager　to　belittle　us；　one　page　of　a

triptych　he　was　making　for　a　pasha　who　thought　highly　of　himself；　images　to

be　　pasted　　in　　albums；　　pages　　made　　for　　his　　own　　pleasure　　and　　even　　a　　vulgar

rendition　　of　　coitus。　　Tall；　　thin　　Stork　　was　　flitting　　from　　one　　illustration　　to　　the

next　　like　　a　　bee　　among　　flowers；　　singing　　folk　　songs；　　tweaking　　the　　cheek　　of　　his

apprentice　who　was　mixing　paint　and　adding　a　ic　twist　to　the　painting　he