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第92部分（第3页）

cypresses；　indifferent　to　the　rain　and　the　stench　of　rotting　leaves。　I　brought　my

eye　up　to　one　of　the　cracks　between　the　wooden　planks　of　the　dervish…lodge

walls；　and　later；　to　the　shutter　of　a　small　window；　whereupon；　by　the　light　of

an　oil　lamp；　I　saw　the　menacing　shadow　of　a　man　performing　his　prayers—or

perhaps；　a　man　pretending；　for　our　sake；　to　pray。

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I　AM　CALLED　“OLIVE”

Was　it　more　fitting　for　me　to　abandon　my　prayers；　spring　to　my　feet　and　open

the　　door　　for　　them　　or　　to　　keep　　them　　waiting　　in　　the　　rain　　until　　I’d　　finished？

When　　I　　realized　　they　　were　　watching　　me；　　I　　pleted　　my　　prayers　　in　　a

somewhat　distracted　state。　I　opened　the　door；　and　there　they　were—Butterfly；

Stork　and　Black。　I　gave　a　cry　of　joy　and　embraced　Butterfly。

“Alas；　what　we’ve　had　to　bear　of　late！”　I　lamented；　burying　my　head　into

his　shoulder。　“What　do　they　want　from　us？　Why　are　they　killing　us？”

Each　of　them　displayed　the　panic　of　being　separated　from　the　herd；　which

I’d　seen　from　time　to　time　in　every　master　painter　over　the　span　of　my　life。

Even　here　in　the　lodge；　they　were　loath　to　separate　from　one　another。

“We　can　safely　take　refuge　here　for　days。”

“We　worry；”　Black　said；　“that　the　person　we　should　fear　is　perhaps　in　our

very　midst。”

“I；　too；　grow　anxious；”　I　said。　“For　I　have　heard　such　rumors　as　well。”

There　　were　　rumors；　　spreading　　from　　the　　officers　　of　　the　　Imperial　　Guard　　to

the　division　of　miniaturists；　claiming　that　the　mystery　about　the　murderer　of

Elegant　Effendi　and　late　Enishte　was　solved：　He　was　one　of　us　who’d　labored

over　that　book。

Black　inquired　as　to　how　many　pictures　I’d　drawn　for　Enishte’s　book。

“The　　first　　one　　I　　made　　was　　Satan。　　It　　was　　of　　the　　variety　　of　　underground

demon　mon　to　the　old　masters　in　the　workshops　of　the　Whitesheep。　The

storyteller　　and　　I　　were　　of　　the　　same　　Sufi　　path；　　that’s　　why　　I　　made　　the　　two

dervishes。　I　was　the　one　who　suggested　to　Enishte　that　he　include　them　in　his

book；　convincing　him　that　there　was　a　special　place　for　these　dervishes　in　the

lands　of　the　Ottomans。”

“Is　that　all？”　asked　Black。

When　I　told　him；　“Yes；　that’s　all；”　he　went　to　the　door　with　the　superior　air

of　a　master　who　caught　an　apprentice　stealing；　he　brought　in　a　roll　of　paper

untouched　by　the　rain；　and　placed　it　before　us　three　artists　like　a　mother　cat

bringing　a　wounded　bird　to　her　kittens。

I　　recognized　　the　　pages　　while　　they　　were　　still　　under　　his　　arm：　　They　　were　　the

illustrations　I’d　rescued　from　the　coffeehouse　during　the　raid。　I　didn’t　deign　to

ask　　how　　these　　men　　had　　entered　　my　　house　　and　　located　　them。　　Nevertheless；