迪文小说

第77部分（第4页）

would　perish　to　be　reborn　as　the　jinn　of　inspiration—only　we　could　feel　such

extreme　　joy　　by　　depicting　　bastinados　　and　　tortures；　　only　　we　　could　　color　　these

implements　with　the　gaiety　of　coloring　a　child’s　kite。

Hundreds　　　of　　　years　　　hence；　　　men　　　looking　　　at　　　our　　　world　　　through　　　the

illustrations　we’ve　made　won’t　understand　anything。　Desiring　to　take　a　closer

look；　yet　lacking　the　patience；　they　might　feel　the　embarrassment；　the　joy；　the

deep　pain　and　pleasure　of　observation　I　now　feel　as　I　examine　pictures　in　this

freezing　Treasury—but　they’ll　never　truly　know。　As　I　turned　the　pages　with　my

old　　　fingers　　　numbed　　　from　　　the　　　cold；　　　my　　　trusty　　　mother…of…pearl…handled

magnifying　　lens　　and　　my　　left　　eye　　passed　　over　　the　　pictures　　like　　an　　old　　stork

traversing　the　earth；　little　surprised　by　the　view　below；　yet　still　astonished　to

see　　new　　things。　　From　　these　　pages　　withheld　　from　　us　　for　　years；　　some　　of　　them

legendary；　　I　　came　　to　　know　　which　　artist　　had　　learned　　what　　from　　whom；　　in

which　workshop　under　which　shah’s　patronage　the　thing　we　now　call　“style”

first　　took　　shape；　　which　　fabled　　master　　had　　worked　　for　　whom；　　and　　how；　　for

example；　the　curling　Chinese　clouds　I　knew　had　spread　throughout　Persia　from

Herat　under　Chinese　influence　were　also　used　in　Kazvin。　I　would　occasionally

allow　　myself　　an　　exhausted　　“Aha！”；　　but　　an　　agony　　lurked　　deeper　　within　　me；　　a

melancholy　　and　　regret　　I　　can　　scarcely　　share　　with　　you　　for　　the　　belittled；

tormented；　　pretty；　　moon…faced；　　gazelle…eyed；　　sapling…thin　　painters—battered

by　　masters—who　　suffered　　for　　their　　art；　　yet　　remained　　full　　of　　excitement　　and

hope；　enjoying　the　affection　that　developed　between　them　and　their　masters

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and　　their　　shared　　love　　of　　painting；　　before　　succumbing　　to　　anonymity　　and

blindness　after　long　years　of　toil。

It　was　with　such　melancholy　and　regret　that　I　entered　this　world　of　fine　and

delicate　　feelings；　　the　　possibility　　of　　whose　　depiction　　my　　soul　　had　　quietly

forgotten　over　years　of　rendering　wars　and　celebrations　for　Our　Sultan。　In　an

album　　of　　collected　　pictures　　I　　saw　　a　　red…lipped；　　thin…waisted　　Persian　　boy

holding　a　book　on　his　lap　exactly　as　I　was　holding　one　at　that　moment；　and　it

reminded　me　of　what　shahs　with　a　weakness　for　gold　and　power　always　forget：

The　world’s　beauty　belongs　to　Allah。　On　the　page　of　another　album　drawn　by

a　young　master　from　Isfahan；　with　tears　in　my　eyes；　I　beheld　two　marvelous

youths　　in　　love　　with　　each　　other；　　and　　was　　reminded　　of　　the　　love　　my　　own

handsome　　apprentices　　nourished　　for　　painting。　　A　　tiny…footed；　　transparent…

skinned；