迪文小说

第2部分（第4页）

boys　they　could　find。

I　didn’t　know　whether　it　was　the　melodious　sound　of　a　lute　that　pelled

me　to　follow；　or　if　in　the　muddle　of　my　memories　and　desires；　I　could　simply

no　longer　endure　the　virulent　pickle　seller；　and　seized　upon　the　music　as　a　way

out　of　the　conversation。　I　do；　however；　know　this：　When　you　love　a　city　and

have　explored　it　frequently　on　foot；　your　body；　not　to　mention　your　soul；　gets

to　know　the　streets　so　well　after　a　number　of　years　that　in　a　fit　of　melancholy；

perhaps　stirred　by　a　light　snow　falling　ever　so　sorrowfully；　you’ll　discover　your

legs　　　carrying　　　you　　　of　　　their　　　own　　　accord　　　toward　　　one　　　of　　　your　　　favorite

promontories。

This　　was　　how　　I　　happened　　to　　leave　　the　　Farrier’s　　Market　　and　　ended　　up

watching　　the　　snow　　as　　it　　fell　　into　　the　　Golden　　Horn　　from　　a　　spot　　beside　　the

Süleymaniye　Mosque：　Snow　had　already　begun　to　accumulate　on　the　rooftops

facing　north　and　on　sections　of　the　dome　exposed　to　the　northeasterly　breeze。

An　　approaching　　ship；　　whose　　sails　　were　　being　　lowered；　　greeted　　me　　with　　a

flutter　of　canvas。　The　color　of　its　sails　matched　the　leaden　and　foggy　hue　of　the

surface　　of　　the　　Golden　　Horn。　　The　　cypress　　and　　plane　　trees；　　the　　rooftops；　　the

heartache　of　dusk；　the　sounds　ing　from　the　neighborhood　below；　the　calls

of　hawkers　and　the　cries　of　children　playing　in　mosque　courtyards　mingled　in

my　　head　　and　　announced　　emphatically　　that；　　hereafter；　　I　　wouldn’t　　be　　able　　to

live　　anywhere　　but　　in　　their　　city。　　I　　had　　the　　sensation　　that　　my　　beloved’s　　face；

which　had　escaped　me　for　years；　might　suddenly　appear　to　me。

I　　began　　to　　walk　　down　　the　　hill　　and　　melded　　into　　the　　crowds。　　After　　the

evening　　prayer　　was　　called；　　I　　filled　　my　　stomach　　at　　a　　liver　　shop。　　In　　the　　empty

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shop；　I　listened　carefully　to　the　owner；　who　fondly　watched　me　eat　each　bite　as

if　　he　　were　　feeding　　a　　cat。　　Taking　　his　　cue　　and　　following　　his　　directions；　　I　　found

myself　turning　down　one　of　the　narrow　alleys　behind　the　slave　market—well

after　the　streets　had　bee　dark—and　located　the　coffeehouse。

Inside；　it　was　crowded　and　warm。　The　storyteller；　the　likes　of　whom　I　had

seen　　in　　Tabriz　　and　　in　　Persian　　cities　　and　　who　　was　　known　　thereabouts　　as　　a

“curtain…caller；”　　was　　perched　　on　　a　　raised　　platform　　beside　　the　　wood…burning

stove。　He　had　unfolded　and　hung　before　the　crowd　a　picture；　the　figure　of　a

dog　drawn　on　rough　paper　hastily　but　with　a　certain　elegance。　He　was　giving

voice　to　the　dog；　and　pointing；　from　time　to　time；　at　the　drawing。

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