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第32部分（第4页）

To　avoid　getting　into　it　with　the　blind　man；　I　walked　down　the　other　end　of

the　street　and　thus　happened　to　pass　through　the　Chicken　Market　early　in　the

morning。　　Why　　don’t　　Muslims　　eat　　the　　heads　　and　　feet　　of　　chickens？　　Because

they’re　so　strange！　My　grandmother；　may　she　rest　in　peace；　would　tell　me　how

chicken　　feet　　were　　so　　inexpensive　　when　　her　　family　　arrived　　here　　from　　Portugal

that　she’d　boil　them　for　food。

At　　Kemeraral？k；　　I　　saw　　a　　woman　　on　　horseback　　with　　her　　slaves；　　sitting　　bolt

upright　　like　　a　　man。　　She　　was　　proud　　as　　proud　　could　　be；　　maybe　　the　　wife　　of　　a

pasha　　or　　his　　rich　　daughter。　　I　　sighed。　　If　　Shekure’s　　father　　hadn’t　　been　　so

absentmindedly　　devoted　　to　　books；　　if　　her　　husband　　had　　returned　　from　　the

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Safavid　war　with　his　plunder；　Shekure　might’ve　lived　like　this　haughty　woman。

More　than　anyone；　she　deserved　it。

When　I　turned　onto　Black’s　street；　my　heart　quickened。　Did　I　want　Shekure

to　　marry　　this　　man？　　I’ve　　succeeded　　both　　in　　keeping　　Shekure　　involved　　with

Hasan　　and；　　at　　the　　same　　time；　　in　　keeping　　them　　apart。　　But　　what　　about　　this

Black？　　He　　seems　　to　　have　　both　　feet　　on　　the　　ground　　in　　all　　respects　　except　　with

regard　to　his　love　for　Shekure。

“Clothierrrrr！”

There’s　　nothing　　I’d　　trade　　for　　the　　pleasure　　of　　delivering　　letters　　to　　lovers

addled　by　loneliness　or　the　lack　of　wife　or　husband。　Even　if　they’re　certain　of

receiving　the　worst　news；　when　they’re　about　to　read　the　letter；　a　shudder　of

hope　overes　them。

By　　not　　mentioning　　anything　　about　　her　　husband’s　　return；　　by　　tying　　her

warning　“Don’t　get　your　hopes　up”　to　one　condition　alone；　Shekure　had；　of

course；　given　Black　more　than　just　cause　to　be　hopeful。　With　great　pleasure；　I

watched　him　read　the　letter。　He　was　so　happy　he　was　distraught；　afraid　even。

When　he　withdrew　to　write　his　response；　I；　being　a　sensible　clothes　peddler；

spread　open　my　decoy　“delivery”　satchel　and　withdrew　from　it　a　dark　money

purse；　which　I　attempted　to　sell　to　Black’s　nosy　landlady。

“This　is　made　of　the　best　Persian　velvet；”　I　said。

“My　son　died　at　war　in　Persia；”　she　said。　“Whose　letters　do　you　deliver　to

Black？”